Где-то в августе, когда одним прекрасным утром воздух вдруг начинает пахнуть совсем иначе, ты понимаешь: сентябрь наступает на пятки последнему месяцу лета. Солнце уже не обжигает так сильно, а словно целует твои плечи. Сизой дымкой тянется вечерняя прохлада, а свежезаваренный травяной чай отдает сладкой меланхолией. В целом ничего не изменилось, ты все так же просыпаешься по утрам, лениво завариваешь кофе, только с каждым днем за окном все темнее. И однажды твой будильник прозвонит, ты откроешь глаза и увидишь ночь. А это значит, что в твоем городе осень. Осень похожа на изысканную болезнь: сначала ты любуешься сменой красок, хватаешь руками листопады, но уже начинаешь чувствовать какую-то нездешнюю печаль. Но чем холоднее и беспросветнее темнота снаружи, тем уютнее кажется теплый мягкий свет в квартире. И если лето — это время убегать из дома навстречу несбыточным мечтам души, то поздняя осень — время возвращаться.
***
Август кончается. Счастье в виде
Тёплых его минут.
Без приглашения едем, видим —
Радуются и ждут.
Не успевая сказать приветы,
Ловим ветра за хвост.
Кто там стоит на раздаче света?
Я вам ещё привез.
Август кончается. Что там дальше?
Сказки для дурака:
Месяц по крыше крадётся, машут
Выгнутые рога,
Сонному царству явился ночью
Призрак под потолок.
Август из летних — главнее прочих,
Мы его верный полк.
Будешь готовиться к сентябрю-то?
Выспись, помой полы.
Лето уставшее пахнет брютом,
Горько звенит полынь.
Призраки движутся душным сквером,
Длится туманный шёлк.
Кто там стоит на раздаче веры?
Справишься? Хорошо.
Крис Аивер
(с)
Journal information